Un relato, una ilusión

Estas Navidades, en el fantástico blog Esta Noche Te Cuento (ENTC), hemos jugado al amigo invisible. Este es el texto que yo escribí, dedicado a la gran persona y escritora Arantza Portabales, y después está el que me regaló el entrañable Jesús Redondo Lavín.

QUE NADA CAMBIE

Foto de Jose Francisco Álvarez - Photograph-me

La luz celeste del neón trepa por la fachada y se cuela en la penumbra. Puedo leer claramente la palabra Hotel en tu piel desnuda. Me fascina esa hache inicial palpitando con el ritmo de tu respiración a la altura del costado. Me aferro al borde de la cama y recojo la botella de cava antes de que vuelque sus últimas gotas en la alfombra. Con la boca pastosa miro el móvil, que no para de vibrar. Van a publicarme la novela. Y tú intentando emborracharme para que no me duela el fracaso, ya casi convertido en nuestro ritual. Te voy a despertar con un soplo en la nuca y te haré prometer que nada cambie el año que viene.

Dedicado a BELÉN SAENZ

Contigo aprendí
Cuán dulces son las tartas masa brisa
Achicar con la fregona la avenida
Y en lino blanco los claveles a bordar

Aprendí
Repulsar manzanas acorchadas
Los ojos de las uvas ya peladas
Y las travesuras de mi hermano a vengar

Aprendí
A odiar digigramas complicados
A volver en sueños a la escuela
Y con tizas pizarrones a pintar

Contigo aprendí
Que las piedras labradas por la historia
Caerán sobre esos alienados talibanes
Que como cobardes luego huirán.

Aprendí
Que las apariencias son mortales
Que hay que respetar a los enanos
Que son también nuestra hermandad

Aprendí

Que las valquirias vuelan sobre bicicletas
Que del color del trigo lucen sus coletas
Y que te sume en murria su desaparición.

Que nunca hubiera sucedido

Ójala sólo fuera ficción, un despojo para el REC.

 

IMPUNES



Foto de Jose Francisco Álvarez
https://www.facebook.com/coquephotographme-me

Abandonan, primero uno y luego el otro, la habitación del hotel. Todavía tienen ocasión de intercambiar una mirada avergonzada en la recepción, mientras uno paga la cuenta y el otro cruza el vestíbulo con un cigarrillo temblón entre los dedos. La limpiadora recorre el pasillo empujando su carrito y, cuando entra sin llamar, se encuentra con que la habitación no ha quedado desocupada. La niña está tendida entre almohadones arrugados y sábanas revueltas, mirando las aspas del ventilador de techo. Cuando cuente cien vueltas más podrá coger la cesta de fruta, como le dijo uno. Y las chocolatinas del minibar, como le dijo el otro. Y marcharse a su casa.


 

Angelitos... negros

Una de miedo, coincidiendo con este fin de semana de Halloween. Felices pesadillas.

INOCENCIA

Foto de Jose Francisco Álvarez - https://www.facebook.com/coquephotographme

Se echó a llorar, aunque Quino dice que no puede porque tiene los ojos nublados, como un vaso después de beber la leche. Tiramos el gato muerto al cubo y salimos corriendo. Habíamos prometido no ir a la casa de la bruja; nos metió miedo el señor párroco con eso del mal de ojo, pero hoy, desde el otro lado de la verja, la hemos visto en el patio con su escoba. Nos buscaba tanteando el aire despacito con manos temblonas, como cuando quiere regalarnos manzanas. Si entra en la leñera, será la señal para atrancar y lanzar la cerilla.

¿Una obra cumbre de la literatura?

Después de someterse a los manejos del Instituto de Prótesis Literaria, uno no sabe qué puede encontrarse. Un nuevo despojo de REC.

CORREGIDO Y AUMENTADO

Foto propia

Un señor con levita que se parece a Pushkin me recibe en su despacho y tras estornudar histéricamente polvo de encuadernación, saca un pesado volumen de la estantería. Tras un carraspeo engolado, anuncia: Se han cercenado adverbios, se ha reforzado el andamiaje argumental y se han limado humoradas. Enfoque narrativo, epítetos, corrección ortotipográfica, añade de corrido antes del siguiente estornudo. Además se ha ampliado el número de molinos de viento, apunta su secretaria, vivo retrato de la Pardo Bazán. Y hemos añadido una tercera parte. Este venerable Instituto de Prótesis Literaria se complace en entregarle —ahora sí, Don Miguel—, una verdadera obra cumbre de la literatura.

Manéjese con precaución

Hay anhelos que pueden llegar a ser tóxicos.

 

LA TIENDA DE LOS DESEOS

Foto de José Francisco Álvarez - Photograph-me

En mis frecuentes crisis de psicorragia creativa sufro brotes de fiebre argumental, como un sarpullido doloroso y debilitante. Lo peor son las brumas en la hora del despertar precoz, cuando me visitan narradores que se interrumpen constantemente entre sí. Creí que me volvería loco, pero logré superarlo y decidí abrir una tienda de barrio con listas coleccionables para aprendices de literatos. En frascos de vidrio y estanterías de roble oscurecido clasifico epítetos tóxicos, sintagmas crónicos, desenlaces virulentos. Los clientes acuden curiosos y se emboban ante el escaparate; ninguno sospecha que el género que vendo ha estado a punto de matarme.

Eterna Roma

El derecho romano, fuente de nuestra civilización, aunque también tenía sus crueles recovecos para los menos poderosos, que quedaban expuestos al capricho de quien les denunciara.

MÍO

Foto propia

Le denuncié por robo. Bien sabía yo que no podría ofrecerme restitución, que el magistrado le condenaría a convertirse en mi esclavo. Era justo lo que estaba buscando desde que le vi apoyado en una columna, en el foro, comiendo una naranja que había abierto con las dos manos, sin siquiera pelarla. El jugo le lamía las muñecas y luego le recorría el antebrazo; también la garganta hacia el pecho moreno. Yo me quedé mirándole con la boca seca hasta que me nubló el puro deseo. Alcancé después a atisbar cómo su sombra anhelada desaparecía tras un recodo. Corrí, le busqué por las calles y le encontré en las termas, pero se apartaba de mí con miedo, o asco. Si no puedes convencer, vence, me juré a mí mismo. Hoy le espero recostado en el patio sombreado de mi villa, envuelto una túnica fresca perfumada con flor de azahar.

Temperatura elevada

El calor extremo es capaz de desquiciar al más templado. Aquí dejo un nuevo despojo de Relatos con Banda Sonora, esta semana con la inspiración de Summertime en la versión de Janis Joplin.

EL DUELO DE UNA NOCHE DE VERANO

Foto de Lesmode

Batiendo con furia el abanico, la Cubana se administra en el escote un ardor refrescante en posición centinela sobre el taburete, desde donde domina los reservados del club. Justo enfrente, Clarita lleva un rato persiguiéndole la mirada mientras chupa desafiante un trozo de hielo gigante. De un poderoso soplido, salva la anchura de la barra y lo escupe, pringoso de carmín, al regazo de la madame. Un varillazo de carey que le cruza la cara es el premio a su puntería. No es por envidia, no fue por ningún hombre —explicaron luego en Urgencias—. Es que hacía demasiado calor.

Cecil en 50 palabras

He escrito este relato para 50 Palabras y saldrá publicado en septiembre, pero como lamentablemente es un tema que ya está empezando a quedar en el olvido, voy a ponerlo primero aquí para mostrar mi repulsa por la muerte del majestuoso Cecil a manos de un cobarde.

LA CENA DE LOS IDIOTAS

Foto de Mathias Appel

Aterrado por el rugido, bizquea y trata de no atragantarse con las verduras salteadas. Yo alzo mi copa ante los demás invitados y, bajo el mantel, vuelvo a reproducir el tono “Cecil” en el móvil. Sólo para confirmar que gracias al conocido cazador de fauna amenazada he ganado la apuesta.

Seguro que en tu oficina también hay un@

De esos ángeles de la guarda que están en todo. Otra semana más y un nuevo despojo para Relatos con Banda Sonora, esta vez inspirado en la canción Hay un hombre en España, de Astrud

EL IMPRESCINDIBLE

Foto de Seattle Municipal Archives

Las ocho ya, y Marcial no acude a abrir la puerta del automóvil del director. Por cuarta vez, López, el contable, ronda indeciso la puerta de los aseos. Así, sin los periódicos, no hay quien inicie la jornada. A menos cuarto, Piluca, la secretaria, suspira y se perfila los labios de granate subido para consolarse por la ausencia del café sobre su mesa. A las 9:35, las acciones de la empresa empiezan a caer en picado y el conserje descubre sobresaltado que se ha quedado dormido por primera vez en su vida laboral. Ójala no le hayan echado en falta.

De mal en peor

A veces la mala suerte enreda la vida en una espiral de destrucción y es imposible escapar. Un nuevo despojo para Relatos con Banda Sonora, en esta ocasión inspirado en Brown-eyed girl, de Van Morrison)

 

EN DIRECCIÓN ESTE

Foto de Eleazar Lazaro

La niña de ojos color café del Brasil quiere olvidar la miseria de su poblado anegado sola, en la otra orilla del mundo. Un hombre de piel morena, no tan distinta de la suya, la rescata en el umbral de cualquier sórdido club de una lluviosa ciudad europea. Promete llevarla a un país lejano donde el agua no empaña el cielo ni el cieno atrapa los pasos. Va a convertirla en valerosa guerrera, en la elegida de la historia. Bajo unos velos negros, ceñido el cinturón de muerte, la niña asoma sus ojos amargos, de color del té turbio.

Con la música como inspiración

Acabó la temporada de Relatos en Cadena y ha empezado Relatos con Banda Sonora. Este es mi primer relato enviado, inspirado en la canción Ciudad Vampira de Nacho Vegas.


Foto de Pablo Saludes

CIUDAD CANIBAL

Se sacude una mota imaginaria al salir del portal, pero recibe el indeseado bautismo de un charco atropellado. La mojadura va añadiendo a su andamiaje un fango pesado, multicolor, de colillas, hojas muertas y mil tesoros desechados. Intenta avanzar con valentía por el asfalto desmigado hasta que pierde los zapatos, el equilibrio y la humanidad. Se rinde y queda apuntalado contra una pared; trata de pedir ayuda a gentes apresuradas. Al fin se fija en él un muchacho, casi un niño, que primero le examina pensativo y después se echa la gorra hacia atrás mientras agita su espray de grafitero.









La tentadora tentada

Aquí os dejo el relato en cien palabras inspirado en la foto que nos proponen en Internacional Microcuentista para su calendario (mes de junio).

LA MANZANA DE LA VANIDAD

Foto de Christian Pereira

Desciende voluptuosa por el tronco de corcho repintado donde la exhiben con otros reptiles y, al salir de los aseos del centro comercial, pondera la majestuosidad de su reflejo en la pared. Se engolosina haciendo piruetas de frente y perfil. Tiene un tipo estupendo y una piel maravillosa. Se lo acaba de comentar la encargada de marroquinería mientras se lavaba las manos, y además le ha invitado a que visite su sección, donde podría brillar como una joya en un mostrador exclusivo para ella. Le ha asegurado que es una oportunidad única, y que puede confiar plenamente en su palabra.

Misterio en la Biblioteca

Se encontró una misteriosa lista manuscrita en la última página de un cuaderno de partituras de 1830 y a los responsables de la Biblioteca Nacional se les ocurrió organizar un concurso de microrrelatos de 100 palabras para que intentáramos desvelarlo.

Declaración de María Luisa Bouchy, Dama de la Reina



Imagen de Biblioteca Nacional

 Al fin hallaron entre mis partituras, ocultas tras la aspidistra del gabinete, la lista que yo misma había anotado en la última página. Con el recuerdo de sus manos sobre las mías al piano intento espolear mi corazón y su caballo, lo único que me llevo al abandonar la Corte. Confieso que había un trapo entre las suntuosas holandas del ajuar de su majestad. Un trapo que atesoraba sangre de mi Eusebio vertida en duelo y que ella empapaba con dolientes lágrimas hasta que lo entregué a las muchachas del río para lavar su real honra y enjugar mi despecho.

Llegan las rebajas

Foto de Jim Forest

He participado -sin éxito- con este relato, que no podía superar las 50 palabras y en el que tenía que aparecer la frase "nada que ponerme/ponerse", en el concurso que ha organizado un hermano de letras en nombre de una tienda de complementos de Madrid. Al menos lo pasamos fenomenal en la fiesta de entrega de premios con champán y buena conversación.

EVA

Vivíamos tan felices y me dice que no tiene nada que ponerse. Luego se va con la víbora esa de tiendas y me deja solo, sin más cena que una manzana mordisqueada. Y encima acaba de presentarse el casero con un aviso de desahucio por incumplimiento de las normas.

Una guerra y una batalla

Esta semana los deberes de REC llevan uniformes y rifles, así que me he quedado en medio de un fuego cruzado. Pero, ¿quién es el enemigo?

 

CONFISCADAS

Foto de Phil Renaud

Volví a enfocar su figura uniformada en la mirilla del rifle evitando el rostro, mientras intentaba dominar el ansia. Desde ese nuevo ángulo, apuntando al cielo sobre la escarcha lechosa, me pareció que las gruesas suelas negras irradiaban calor, como el picón de un brasero. Esperaba que el tipo no me guardara rencor y me reconociera el gesto. Le había disparado en las rodillas, sin intención de matar, por pura necesidad de hacerme con unas botas secas y calientes. Hace tanto frío en esta guerra que si hablamos de sobrevivir trae más a cuenta disparar al amigo que al enemigo.

La censura que no cesa

La semana pasada, en la frase de REC salía a relucir la Inquisición. Este es el relato que presenté, mezclando un poco de pasado y presente. Porque algunas cosas aún no han cambiado.

DECÍAMOS AYER

Foto de Begoña

La inquisición no tardará en llegar, así que no pierdo nada por abrir el blog una vez más. Me enternece el texto alfanumérico, en Arial de 12 puntos, que escribimos sin censura. Y las fotos, ¿te acuerdas? Hacíamos maravillas con 10 megapíxeles. Entonces nos creíamos capaces de todo y luego nuestros caminos se separaron. Tú te empeñaste en sabotear los medios digitales y yo, más cobarde, me dediqué a enseñar a leer a los grandes simios a pesar de la prohibición. Ahora vuelven a lagrimearme los ojos, pero no por nostalgia ni debilidad. Es el humo de la pira que arde desde ayer en la plaza.

Ciertos desórdenes

Este es mi despojo de Wonderland de esta semana. Un juego aparentemente inocente, pero ¿sabemos dónde está el límite entre la cordura y la locura?

TOY STORY

Foto de Matteo Paciotti

–Además nos hace daño esa… esa ternilla de plástico donde cuelgan las etiquetas –me explica Nemo con vocecilla burbujeante desde el diván–. En el ala psiquiátrica para peluches últimamente no damos abasto. La crueldad y la agresividad de nuestra sociedad están multiplicando los casos y debo prolongar mi jornada hasta la madrugada. Yo me encuentro bien, pero en casa están preocupados e insisten en que me quede a descansar en la clínica. Me gusta estar aquí y tratar a los pacientes en mi consulta, pero me hace daño esa… esa ternilla de plástico donde cuelgan las etiquetas.

Gentes tan dispares

Cuelgo este relato que ha sido finalista en el concurso Wonderland de RNE, qué alegría se han llevado Salpicón e Irina, y aquí los dejo refugiados, con su historia de amor más allá de fronteras y razas.

SEÑORAS Y SEÑORES SEPAN USTEDES

Foto de Andrea Balducci

En las ferias me anuncian como Salpicón, porque igual te imito a Camarón que al Cigala, e incluso al Pescaílla. Sobre el escenario, las gachís suspiran por mi cintura de rumba y sexo bravo, pero este gitanito sólo quiere encaramarse a las largas piernas de la Irina, aunque sea pagando. Mala fortuna nos traen estas mujeres de la vida que vienen del frío a aguantar palizas. Y es que aquí enseguida nos hierve la sangre, por eso le clavé al payo la navaja sin darle tiempo ni a subirse los calzones. La flor de la noche, ¡pa quien la merece!

Maneras de volar

Yo me sigo despojando por aquí, como todas las semanas, de mi relato para REC. Esta vez traigo unos superpoderes muy especiales para dos superhéroes.

SUPERPODERES

Foto de Scion Driver

—Y las azules, las del abuelo. —me susurra besándome la calva—. Yo sé que no son mallas; son los pantalones de un esquijama, pero me ha pedido que nos vistamos de superhéroes y que no sea tan preguntón. Luego me ha anudado al cuello la sábana, como una capa, y me ha cogido de la mano. La tiene muy fría. Antes hablábamos mucho de los superpoderes el abuelo y yo, cuando me puse enfermo y venía a verme al hospital. Me prometió entonces que siempre estaría conmigo y que vendría a buscarme, aunque fuera desde el cielo, para volar juntos en nuestra última misión.

Lobo con piel de cordero

En la frase de inicio del REC de esta semana ya teníamos el cadáver, y pese a ser incómodo había que buscarle alguna salida. ¿Por qué no un disfraz para lograr un propósito, aunque sea siniestro?

RÉGIMEN DE VISITAS

Foto de Great Beyond

El incómodo cadáver del mediador familiar, que he desangrado abierto en canal colgado de la ducha, será el disfraz perfecto. Aunque es un tirillas y me cueste enfundarme las pantorrillas. Dedico un guiño al espejo al notar que me tira la entrepierna ‒estoy muy bien dotado‒ y logro encajar en esta fisonomía, aunque me molesta su olor mojigato. Los hombros, bueno; me quedan un poco echados hacia delante, como si llevara una talla menos de camisa. Me cabrean además estas mejillas chupadas y la caspa, pero todo sacrificio es poco por volver a casa, por demostrarle a mi hija que siempre estaré ahí para ella.


Poco más que niños

Hablamos de la crueldad y la inutilidad de las guerras, y seguimos sin aprender. Tantas vidas jóvenes desperdiciadas; muchos eran poco más que niños. Es un despojo del REC antiguo, pero tenía pendiente incluirlo en el blog.

1914

Foto de Art Crimes

Tanto visitante inesperado durante la guardia me ha espabilado y ha resucitado el hedor a sangre y fango. Han ido llegando solos o en pequeños grupos, y gracias al centelleo de las explosiones que asoma por la trinchera puedo reconocerlos pese a quemaduras y desgarros. Me preguntan insistentemente por qué no hemos avanzado en estos meses y yo les grito que no me dejen solo, pero con el alba se están desvaneciendo tras garabatear mensajes para los suyos en el saco que me arropa. Saben −sabemos− que no habrá quien me eche una palada de tierra encima cuando llegue el enemigo.

Crecer a golpes, crecer de golpe

Con la frase para REC de esta semana me ha salido un relato un poco tremebundo y opresivo de internado de chicos. El título, Frágiles, hace alusión a la inocencia perdida de la infancia, el paso a una madurez demasiado temprana.

FRÁGILES

Foto de Theirhistory

La intención de seguir siendo sólo amigos les duró hasta los órdagos de salpicaduras en el lavabo compartido y justo después de los padrenuestros y las avemarías que recibieron en el confesionario; pero más aún cuando dejó de importarles que las baldosas del dormitorio estuvieran frías y pegajosas, cuando perdieron el miedo a la vela que vestía con sombras harapientas al crucificado del pasillo, cuando el hermano Manuel regresó sudoroso de la ronda por las literas de los pequeños, en el momento que calló ese silbido tan extraño al entrarle el cuchillo en la garganta y cuando ahogaron con la almohada la boca maloliente. Entonces supieron que eran cómplices.

En la intimidad

El despojo de esta semana en REC. Una frase bien complicada y que daba poco margen aparte de las cosas carnales con esas nalgas que nos han puesto en la frase de inicio.

LA PAREJA IMPERFECTA

Foto de Zabara Alexander

Procuraba no perder sujetándole las nalgas, paseándole golosa la rodilla por la entrepierna, pero él no ponía de su parte. Llevaba un par de horas distraído, sin garbo ni ritmo. No habían parado desde la noche anterior, a excepción unas breves e insatisfactorias visitas al servicio. Intentó preguntarle cómo se llamaba y en qué trabajaba a ver si con el palique se espabilaba. Nada que hacer. Estaba derrengado, y encima no le quitaba ojo a la tipa que, mejilla contra mejilla, atravesaba la pista como una diosa alada, con el galán que, ¡ay!, ella hubiera soñado para ganar el maratón de tango.

La justicia injusta

¿Puede haber algo más terrorífico que perder tu vida por un error judicial? Este es el relato que envié el mes de marzo al concurso de microrrelatos sobre abogados. En rojo, las cinco palabras que hay que incluir obligatoriamente.

DEMASIADO TARDE

Foto de Luca Rossato



No chirriaron las rejas cuando el funcionario cerró el portón. Esta vez el silencio resonó culpable, maloliente. Con los papeles del indulto quemándome en la cartera, pedí ver a Ángel enseguida. Me llevaron junto a una camilla en la enfermería y retiraron la sábana; aún tenía vendadas las muñecas en un intento absurdo por detener la hemorragia. Largos meses de cárcel y un fallo de previsión en el protocolo de suicidios habían devastado al joven, reo de culpas ajenas. Una noche de botellón había prestado su moto al amigo de un amigo, que se llevó por delante a un padre de familia en la acera y, al tiempo, la inocencia de mi defendido. Testigos comprados le inculparon con evidencias amañadas, y ni siquiera tuvo fuerzas para luchar por la suspensión de la vista. Al despedirme, le pedí perdón en nombre de todos y yo mismo le cerré los párpados.

LOS APARATOS TAMBIÉN TIENEN SU CORAZONCITO

Y mucho más ahora, que enseguida los desechamos o nos obligan a hacerlo, incluso los que dieron un resultado excelente y fueron montados con mimo por verdaderos artesanos. Esto es lo que me ha inspirado la frase de esta semana para REC.

HIJOS DE UN MISMO PADRE

Foto de Juan Deleon

Todo estaba dibujado en la pequeña libreta gris que llevaba en el bolsillo de su pantalón y la febril temperatura del motor confirmaba su diagnóstico, así que firmé el permiso. El led de conexión parpadeó agónico cuando el joven técnico acarició la chapa abombada y enjugó el óxido cárdeno que rezumaban las juntas abiertas. Él mismo pidió desconectar la toma. Me confió entonces que había sentido una descarga eléctrica en el estómago cuando desatornilló la tapa y reconoció aquella manera de trenzar los cables exclusiva de su padre, montador jubilado de nuestra empresa. Acerqué una silla para que estuviera cómodo y esperé respetuosamente de pie. Ambos permanecimos junto al aparato hasta el último latido del relé.

Rostros pálidos

Este es mi despojo del REC de la semana pasada. A partir de la complicada, y bastante restrictiva, frase: Pintando aquellos extraños bisontes, me ha salido esta leyenda trágica india.

LA QUE PINTA BISONTES

Foto de Wolfgang Staudt

Pintando aquellos extraños bisontes vivió muchas lunas entre nosotros, mientras las demás muchachas tensábamos las pieles de los tipis y repartíamos la carne. Al menos se conformaba con los peores bocados, para así mezclar la grasa con tierra cárdena y colorearse ese cuerpo pálido que repelía a los hombres. El día que finalmente cazamos a la bestia blanca se aproximó para inhalar de sus belfos el aliento moribundo y lanzó un grito de guerra a sus hermanos. Comprendimos entonces la visión del tótem derribado y nos estremecimos cuando el espíritu del águila plegó sus alas protectoras sobre nuestro cielo.

Despojos

Hoy, viernes 13, os dejo uno de los relatos que envié a Cuentos para el andén. Feliz descanso.

EL LEGADO

Foto de Bernat Casero

Al fin quietas. Un chispazo agónico de actividad neuronal le recordó cómo había odiado el avance implacable de aquellas manecillas desde que su padre se lo mostrara por primera vez. El reloj era el legado de la familia y tuvo que prometer que lo usaría siempre. Siempre. Ahora el tictac se había acallado y lo interpretó como el comienzo del resto de su existencia. Las flores habían dejado de oler y hacía mucho tiempo que la oscuridad era plena. Cómodamente tendido en la caja, vistiendo su mejor traje, se dispuso para el descanso eterno.

La culpa

Un pequeño error o accidente puede marcar toda una vida. Esta es mi propuesta para la frase "Seguía atrapado allí dentro" que nos han puesto de deberes esta semana en Relatos en Cadena.

EL PENITENTE

 

Foto de Theirhistory

Seguía atrapado allí dentro mucho tiempo después, ahogado en una niñez que ya no me correspondía. Aún solía anudarme a la cintura su jersey marrón, el de las coderas, y me forzaba a merendar pan con margarina mojado en leche. A Manu le chiflaba, pero a mí me dan arcadas las pompas amarillentas que sobrenadan en el líquido tibio. No importa, haré lo que sea para que Mamá deje de apretar la mandíbula cada vez que le doy un beso y para que mi hermano me perdone el balonazo que lo tiene atrapado en esa fría habitación, llena de tubos y aparatos, del hospital.

Coitus interruptus

¿Cómo se puede condensar en tan solo seis líneas una escena erótica? Pues, así es la vida, no ha habido manera de que la cosa no se quedara a medias. Esta es mi propuesta para el I concurso de microrrelatos eróticos.

 

¡CALIENTE MANÍ!

Foto de Nick Kenrick

La mulata Betsabé se acerca al carrito de Cancho con la promesa de sus caderas bamboleantes y pide que le eche maní tostado, del dulce, en el delantal extendido; hoy tampoco trae la moneda. En el fondo del callejón, el regazo de la mujer late aún caliente y fragante cuando el manisero le alza las faldas y se acomodan contra la pared para volver a gozar ese mambo furioso que siempre interrumpen, repicando la campanilla, los clientes desatendidos que esperan el ómnibus.

Otra "heroína" de Disney

Para participar este mes de febrero en el Concurso de Microrrelatos sobre Abogados, he derribado otro mito de nuestros cuentos infantiles. Siempre me pregunté cómo podía atragantarse Blancanieves con una simple manzana y cómo lograba resucitarla el Príncipe. Ahora ya voy entendiendo muchas cosas.

COLORÍN COLORADO

Foto de Daniel Lobo

Recién despierta del dulce sueño de la metadona –ni los niños se creen ya lo de la manzana envenenada y no me llamo Blancanieves por un capricho del santoral–, veo siete hombrecillos llorosos. Para evitarme los reproches de mi abogado les pido testimonio de mi inocencia, con tan mala suerte que me dirijo a Mudito. Gruñón acepta en nombre del grupito, pero a cambio tendré que limpiar la casa y hacerles la comida. Eso era todo lo que el futuro me deparaba: ser la chacha de unos mineros jubilados. Un buen día, mi madrastra me contó que ocultaban diamantes sin declarar a Hacienda y me propuso robarlos, pero cuando intentaba quedarme a solas con Dormilón me topaba con la suspicaz sonrisita de Sabio. Fue Tímido el que ideó el plan después de dedicarme muchas miradas lánguidas; así fue cómo fingimos el decomiso y volamos a Acapulco con el botín.

 

 

Feliz San Valentín

El amor puede ser letal... La prueba es que este fin de semana se conjugan un viernes 13 y San Valentín. La frase que nos proponen en Relatos en Cadena como comienzo del relato es: Se dirige a la jaula de los leones para demostrarle cuánto se equivoca. Todo parece presagiar una tragedia, ójala no sea así.

BELLA Y BESTIA

Foto de Pekka Nikrus


Se dirige a la jaula de los leones para demostrarle cuánto se equivoca. Ya encaramado a la valla, le dedica una mirada suplicante. La bella enarca una ceja. El móvil espera ser rescatado bajo la calima de la tarde mientras la poderosa leona dormita con un calmado batir de costillas. Avanza con ademanes felinos, sin apartar la vista de la bestia ni de la bella. Con la punta del pie acerca el aparato y lo guarda en el bolsillo de pecho. Un cuarto de giro y la gloria estará a su alcance… Eso si lo que está notando es su palpitante corazón, no la vibración que precede al estridente tono de una llamada.

Regreso al futuro

Otra ronda más de La Copa ENTC. Esta vez nos piden que el/la protagonista tenga quince años y que sea un relato de ciencia ficción. Todo en cien palabras. He aprovechado para hacer un pequeño homenaje a Ana Frank, que tenía esa misma edad cuando murió en un campo de concentración.

EL DIARIO DE ANA F.

Foto de Seth Lutz

El 4 de agosto de 2944, poco antes de que se ocultara la doble luna, los biones vinieron a arrestarme. Con motivo de mi 15 cumpleaños había recibido la citación para iniciar el copiado manual de enciclopedias, pero yo sólo soñaba con seguir subiendo microcuentos a mi nublog. Tras el juicio ante la Ruleta de la Fortuna, me ultragrafiaron la condena en código QR y fui desterrada al asteroide 5535. He enfermado de tifus. Hoy he encontrado una vieja unidad personal de comunicación y lanzo este diario esperando que, dentro de muchos evos, me leas desde algún rincón del firmamento.

http://estanochetecuento.com/encuentro-10/

Una fábula circense

Casi sin poder escapar por la frase de inicio que nos proponen esta semana para el concurso Relatos en Cadena: Le faltarán, al menos, un par de centímetros para alcanzar la barra del trapecio, me adentro en el mundo del circo y los titiriteros. Y parece que también hay secretos bajo la carpa...

CÁLCULOS



Foto de Toni Matés

 Le faltarán, al menos, un par de centímetros para alcanzar la barra del trapecio. En el carromato de los Volantini todos estamos pendientes del estirón de Piccoló. Papá saca el listón de medir y nos coloca en la pista mientras hace y rehace sus cálculos. Llevamos años preparando el número más fabuloso de todos los tiempos: Siete hermanos bajo la carpa, sin redobles ni red, volando sobre el público boquiabierto. Pero las cuentas no salen porque el canijo no crece. Papá se desespera y compra a escondidas el tónico que prepara Madame Zaira. Mamá también cuenta y recuenta frente al calendario, y se pone colorada cuando nos cruzamos con Chicco, el payaso enano.